Epistle To Davie, A Brother Poe

  in days when daisies deck the ground,

    and blackbirds whistle clear,

    with ho joy our hearts will bound,

    to see the ing year:

    on braes when we please, then,

    we'll sit an' sowth a tune;

    syne rhyme till't we'll time till't,

    an' sing't when we hae done.

    it's no in titles nor in rank;

    it's no ih like lon'on bank,

    to purchase pead rest:

    it's no in makin' muckle, mair;

    it's no in books, it's no in lear,

    to make us truly blest:

    if happiness hae not her seat

    are in the breast,

    we may be wise, or rich, reat,

    but never  be blest;

    reasures, nor pleasures

    could make us happy lang;

    the heart aye's the part aye

    that makes us right .

    thihat sic as you and i,

    wha drudge an' drive thro' wet and dry,

    wi' never-ceasing toil;

    think ye, are we less blest than they,

    wha scarcely tent us in their way,

    as hardly worth their while?

    alas! how aft in haughty mood,

    god's creatures they oppress!

    or else, ing a' that's guid,

    they riot in excess!

    baith careless and fearless

    of either heaven or hell;

    esteeming and deeming

    it's a' an idle tale!

    the us cheerfu' acquiesce,

    nor make our sty pleasures less,

    by pining at our state:

    and, even should misfortunes e,

    i, here wha sit, hae met wi' some—

    an's thankfu' for them yet.

    they gie the wit of age to youth;

    they let us ken oursel';

    they make us see the ruth,

    the real guid and ill:

    tho' losses an' crosses

    be lessht severe,

    there's wit there, ye'll get there,

    ye'll find her where.

    but tent me, davie, ace o' hearts!

    (to say aught less wad wrang the cartes,

    and flatt'ry i detest)