Epistle To William Simson

    epistle to william simson

    saster, ochiltree.—may, 1785

    i gat your letter, winsome willie;

    wi' gratefu' heart i thank you brawlie;

    tho' i maun say't, i wad be silly,

    and unco vain,

    should i believe, my coaxin billie

    your flatterin strain.

    but i'se believe ye kindly meant it:

    i sud be laith to think ye hinted

    ironic satire, sidelins sklented

    on my poor musie;

    tho' in sic phraisin terms ye've penn'd it,

    i scarce excuse ye.

    my senses wad be in a creel,

    should i but dare a hope to speel

    wi' allan, or wi' gilbertfield,

    the braes o' fame;

    or fergusson, the writer-chiel,

    a deathless name.

    (usson! thy glorious parts

    ill suited law's dry, musty arts!

    my curse upon your whunstas,

    ye e'nbrugh gentry!

    the tithe o' what ye waste at cartes

    wad stow'd his pantry!)

    yet when a tale es i' my head,

    or lassies gie my heart a screed—

    as whiles they're like to be my dead,

    (o sad disease!)

    i kittle up my rustic reed;

    it gies me ease.

    auld coila now may fidge fu' fain,

    she's gottes o' her ain;

    chiels wha their ters winna hain,

    but tuheir lays,

    till echoes a' resound again

    her weel-sung praise.

    nae poet thought her worth his while,

    to set her name in measur'd style;

    she lay like some unkenn'd-of-isle

    beside new holland,

    or whare wild-meeting os boil

    besouth magellan.

    ramsay an' famous fergusson

    gied forth an' tay a lift aboon;

    yarrow an' tweed, to moune,

    owre scotland rings;

    while irwin, lugar, ayr, an' doon

    naebody sings.

    th' illissus, tiber, thames, an' seine,

    glide sweet in mounefu' line:

    but willie, set your fit to mine,

    an' cock your crest;

    we'll gar our streams an' burnies shine

    up wi' the best!

    we'll sing au