Epistle To J. Lapraik, An Old Scottish B

hould tell,

    amaist as soon as i could spell,

    i to the crambo-jingle fell;

    tho' rude an' rough—

    yet ing to a body's sel'

    does weel eneugh.

    i am nae poet, in a sense;

    but just a rhymer like by ce,

    an' hae to learning nae pretence;

    yet, what the matter?

    whene'er my muse does on me glance,

    i ji her.

    your critiay cock their nose,

    and say, “how  you e'er propose,

    you wha ken hardly verse frae prose,

    to mak a sang?”

    but, by your leaves, my learned foes,

    ye're maybe wrang.

    what's a' your jargon o' your schools—

    your latin names for horns an' stools?

    if ho nature made you fools,

    what sairs yrammars?

    ye'd better taen up spades and shools,

    or knappin-hammers.

    a set o' dull, ceited hashes

    fuse their brains in college classes!

    they gang in stirks, and e out asses,

    plain truth to speak;

    an' syhey think to climb parnassus

    by dint o' greek!

    gie me ae spark o' nature's fire,

    that's a' the learning i desire;

    then tho' i drudge thro' dub an' mire

    at pleugh or cart,

    my muse, tho' hamely in attire,

    may touch the heart.

    o for a spunk o' allan's glee,

    or fergusson's the bauld an' slee,

    ht lapraik's, my friend to be,

    if i  hit it!

    that would be lear eneugh for me,

    if i could get it.

    now, sir, if ye hae friends enow,

    tho' real friends, i b'lieve, are few;

    yet, if your catalogue be fu',

    i'se no insist: